Esto es la historia de una dualidad que a todos nos resulta familiar: la del sujeto o sujeta que todos llevamos dentro, aquel que no rehuye las tentaciones abyectas, que se muestra condescendiente con la penuria de los demás, el que alberga sentimientos innobles; el tipo en el que nos ruborizaría reconocernos… Resultará inevitable encontrarnos con ese otro “yo” por los pasillos de nuestra conciencia, pero normalmente fingiremos no ver al molesto inquilino que, sin embargo, nos libera del enorme peso de la culpa con su conducta desinhibida y su lasitud moral. Robert Louis Stevenson, buen conocedor de las penurias del cuerpo y del alma,  supo plasmar semejante dimorfismo en su relato breve “El extraño caso del Doctor Jekyll y Mr. Hyde” sobre el que, a la sazón, Freud acababa de aterrizar. El tema, recurrente en la literatura, ha inspirado a muchos autores y sigue siendo uno de los tópicos favoritos que ilustran el enfrentamiento entre el bien y el mal. William Golding lo trasladó al mundo de la infancia en una historia estremecedora y escalofriante: “El Señor de las Moscas”. El relato original de Stevenson es muy breve. Lo tenéis en la bilioteca. Y, por si fuera poco, os lo adjuntamos en esta misma página; se lee en un pispás, y pese a que tiene un argumento archimegaconocido, muy pocos saben que el verdadero protagonista no es ni Jekill ni Hyde.

Conservamos con cariño las cartas y mensajes que intercambiamos, allá por el año 2006, con el maestro Don Miguel Delibes. Los documentos autógrafos del escritor castellano, que con su letra cruda y angulosa nos acercaron al alma de su producción literaria, adquieren ahora un valor sentimental apoyado en la ausencia, inevitable, sí; pero no por ello menos lamentada.

Hasta hace relativamente poco tiempo (aunque tendremos que remontarnos algunas décadas antes de vuestro nacimiento), escritores, científicos, cineastas, políticos, intelectuales y hombres de mundo intercambiaban pareceres a través de cartas en las que daban cuenta de inquietudes, hallazgos o proyectos, combinando el discurso formal con sus peripecias vitales y los “chismes” de la época. El algunos casos, los herederos de los receptores les jugaron una mala pasada y consintieron en publicar textos que los autores nunca proyectaron difundir; en otros casos, se dejaron instrucciones para que, una vez desaparecidos los protagonistas, la correspondencia personal se hiciera pública y, con ella, todos los tejemanejes que en vida les hubiera ruborizado reconocer. Lo que no cabe duda es que toda esa producción tiene un interés intrínseco, no solo por sus dimensiones literaria, científica o histórica, sino por lo reveladora que puede ser de la catadura moral e intelectual de sus promotores.

Adjuntamos aquí un interesante ejemplar del género en cuestión: Las relaciones y cartas de Cristóbal Colón, con la recomendación de que se lea la página 22, donde el propio descubridor desvela, como quien no quiere la cosa, que fue él mismo el que intuyó antes que nadie la proximidad de la costa americana y cómo, merced a este dudoso testimonio de auto reconocimiento, el pobre Rodrigo de Triana (el que gritó aquello de “tierra a la vistaaaaaa” o su equivalente) se quedó sin los prometidos diez mil maravedíes para aquel que primero avistara tierra firme. Eso sí: Colón accedió a que, al menos, se le obsequiase con un jubón de seda. Generoso.

¡Que se corra la voz, a partir del 25 de marzo y hasta el día 6 de abril estamos de vacaciones! Pero desde la biblioteca no queremos que os olvidéis de nosotros y os hacemos estas sugerencias de lecturas para estas vaciones de Pascua. Son cinco libros muy divertidos y fáciles de leer: “El libro azul” de Lluís Prats, “El hijo del ladrón” de César Fernández García, “Los secuestradores de burros” de Gerald Durrell, “Corazón de tinta” de Cornella Funke y “De focas daltónicas y alces borrachos” de Jörg Zittlau. ¡Animaos! ¡Lo vais a pasar muy bien!

Resulta difícil hablar de un personaje que ha sido analizado desde tantos puntos de vista, aunque si nos aproximamos a la Alicia de Carroll como corresponde, es decir, como lectores y no como críticos eruditos, las posibilidades de escribir algo original se multiplican notablemente. Para los más jóvenes esto quizá sea difícil de entender, pero Alicia y el país de la Maravillas ha formado parte de nuestra infancia. Las peripecias de la niña, por más veces que resultaran repetidas, vivían en la imaginación y aún en los sueños, alimentándose de una ingenuidad que aún no había sido expoliada por los canales temáticos o los juegos electrónicos. Los de mi generación aprendimos a darle forma a los fenómenos y los horrores en los cuentos ilustrados de héroes, príncipes, flautistas, hadas y brujas en un momento en que la tradición oral empezaba a declinar bajo el influjo de la televisión.  Y fue a través de este medio por el que nos llegó la particular interpretación, a veces un tanto edulcorada y perversa, de los dibujantes y guionistas de la factoría Disney, que animaron gestos y expresiones inéditos y pusieron voz con acento hispanoaméricano a nuestras fantasías. Ahora que ya somos mayores, asomamos la patita de la nostalgia para que se nos reconozca como gente sensible aunque algunos lean a Izaguirre o a Suso de Toro, para defender ante vosotros, que os parapetáis tras los incontables volúmenes de la factoría Rowling y Asociados, la talla humilde de los héroes y heroínas de antaño, el atractivo de cada uno de sus matices y su disponibilidad inagotable para inspirar a los modernos creadores. Sin embargo, si tenéis interés por explorar esa quinta dimensión (las otras son las tres de toda la vida más el tiempo) que descubrió Alicia en el interior de una madriguera de conejos, os aconsejo que leáis la versión original (no las adaptadas) de Lewis Carroll: os aseguro que, en algún momento de vuestra vida, vosotros mismos sentiréis el impulso irreprimible de leérsela a vuestros hijos. Como yo he hecho con los míos.

¡Vuelven los clásicos!. La meca del cine, más conocida como Hollywood, parece que se ha quedado sin ideas originales y como una industria no puede parar, guionistas, creativos, productores ejecutivos y mandamases en general, se lanzan a la adaptación de obras de la literatura universal. Ahora es el turno de “Alicia en el país de las maravillas” de Lewis Carroll, pero que no cunda el pánico, es el gran Tim Burton el responsable de llevar la historia a la grana pantalla ¡y en 3D!.Pero antes de hablar de la película ¿qué sabemos del autor y su obra?.

Lewis Carroll es el seudónimo de Charles Lutwidge Dodgson -el sobrenombre lo creó a partir de la latinización de su nombre y del apellido de su madre, Lutwidge fue latinizado como Ludovicus, y Charles como Carolus  y posteriormente traducido al inglés como Lewis Carroll- (1832 -1898), sacerdote anglicano, matemático, fotógrafo y escritor británico. Fue el tercer hijo del matrimonio Dodgson, y el primer varón. Su padre era sacerdote y vivieron durante 25 años en la rectoría de North Yorkshire. Estudió en la universidad de Oxford donde destacó como matemático. En 1857 logra un puesto de profesor de matemáticas en Christ Church, trabajo que desempeñaría durante los 26 años siguientes (aunque no parece haber disfrutado especialmente de su actividad). Cuatro años después fue ordenado diácono. En 1856, Carroll descubrió la fotografía, una de sus grandes pasiones. La obra definitiva acerca de su actividad como fotógrafo (”Lewis Carroll, Photographer” de Roger Taylor, 2002), documenta exhaustivamente cada una de las fotografías que se han conservado, Taylor calcula que algo más de la mitad de su obra conservada está dedicada a retratar a niñas. En 1856 publicó su primera obra con el seudónimo que le haría famoso: un poemilla romántico, “Solitude“, que apareció en The Train. También en 1856, llegó a Christ Church Henry Liddell, trayendo con él a su joven esposa y a sus hijas, que tendrían un importante papel en la vida de Carroll. Éste entabló una gran amistad con la madre y con los niños, especialmente con las tres hijas, Lorina, Alice y Edith. Parece ser que se convirtió en una especie de tradición llevar a las niñas de pic-nic. Fue en una de estas excursiones, concretamente, el 4 de julio de 1862, cuando Lewis Carroll inventó el argumento de la historia que más tarde llegaría a ser su primer y más grande éxito comercial. Después de la excursión, Alice le pidió que escribiese la historia. El manuscrito se titulaba “Las aventuras subterráneas de Alicia” (”Alice’s Adventures Under Ground”) y estaba ilustrado con dibujos del propio autor. Se especula que la heroína de la obra está basada en Alice Liddell, pero Carroll negó que el personaje estuviera basado en persona real alguna. La obra se publicó finalmente en 1865 como “Las aventuras de Alicia en el País de las Maravillas” (”Alice’s Adventures in Wonderland”). Las ilustraciones de esta primera edición fueron obra de Sir John Tenniel. El éxito del libro fue tan grande que Carroll escribió y publicó una segunda parte, “Alicia a través del Espejo” (”Through the Looking-Glass and what Alice Found There”).

La comarca joven “edita” la recolección de los microrrelatos más sobresalientes de entre aquellos que se presentan a la convocatoria de concurso anual de “literatura comprimida”. Un relato corto es capaz de encerrar la tensión e intensidad de uno largo aunque, eso sí, condensando ambientes, reduciendo medios y dosificando recursos narrativos. No es un género fácil, y para sacarnos de la indiferencia, un relato de estas características debe combinar con generosa imaginación los elementos antes citados. En esta ocasión se trata de autores jóvenes que se ejercitan en el noble arte de la narrativa, a pequeña escala. Un interesante ejercicio que os animamos a probar.

Hoy se cumplen 30 años de la muerte de Félix Rodríguez de la Fuente. Se hace difícil de creer que algunos desconozcan su obra y su figura. Pero es así, el tiempo pasa y los que crecimos seducidos por su voz y sus historias estamos tan embebidos de ellas que no nos damos cuenta del privilegio que tuvimos en coincidir en el tiempo con ese momento mágico del descubrimiento de la naturaleza en España.

Se ha dicho que muchos de los niños de entonces pueden recordar aún hoy que es lo que estaban haciendo cuando comocieron la noticia de su muerte. Y es verdad. Esto da una idea de lo que supuso la figura de Félix para una generación. Con su particular estilo de comunicación consiguió abrir una puerta al movimiento ecologista que estaba llamando y a los estudios sobre el medio natural. Todo ello en un país de gran diversidad biológica que era en aquel entonces una cercana desconocida.

El trabajo de Rodriguez de la Fuente llegó a todos por la televisión, la radio y las publicaciones escritas. Da vértigo pensar cuánto más habría conseguido crear si hubiera seguido con esa pasión y ritmo de creación febril 30 años más. No lo podemos saber. Pero si que a su estela surgieron  biólogos,  naturalistas y comunicadores como Joaquin Araújo, Carlos Sanz, Jesús Garzón, Javier Castroviejo, Miguel Delibes de Castro (qué triste fin de semana, sin  Delibes, sin Félix), y que influyó poderosamente en la vocación de multitud de jóvenes. Por ello todavía ahora seguimos recogiendo sus frutos por el trabajo de otros como Benigno Varillas, Roberto Hartasánchez, Luis Miguel Domínguez, Joaquin Gutierrez Acha…

Las publicaciones de Félix van desde los libros de cetrería de sus comienzos hasta la reconocida internacionalmente Enciclopedia Salvat de la fauna , pasando por la entrañable colección de Cuadernos de campo.

En estos meses RTVE en homenaje a su figura está emitiendo una programación especial con la reposición de la serie El Hombre y la Tierra.¿Hay que explicar de qué va? Si no lo sabes sólo pon La2  a las 19 horas de Lunes a Jueves o el viernes a las 19,30 o entra en www.rtve.es/television/30-anos-sin-felix y verás lo que te has perdido y lo que te puedes perder.

Quizás dentro de 30 años haya alguien que recuerde que un día como hoy vio y escuchó un documental sobre la fauna ibérica del que nunca pudo desprenderse. Seguiremos  recogiendo frutos unos cuántos años más.

Rescatamos de la serie “Documentos” de Radio Nacional de España una excelente semblanza de Miguel Delibes que convierte en vano cualquier intento de hacer algo mejor. Me gustaría destacar una cita que resulta particularmente esclarecedora del fondo humano y literario de D. Miguel: “Tras medio siglo de ejercicios, sigo considerando la literatura una dedicación seria, una dedicación más seria y responsable que hace cincuenta años. Entonces se pensaba, un poco frívolamente, «voy a escribir una novela, a ver qué sale», le decía a un amigo. El autor responsable debe pensar hoy que va a escribir algo que valga la pena. Y si no, mejor no escribir nada”.

Por aquel entonces, los de la primera fila estirábamos el cuello y afinábamos el oído para saber qué tesoros ocultaba la profesora en el interior de su bolso, del que solía extraer libros grandes y pequeños, seleccionando párrafos que después leía ceremoniosamente. Había decidido no proponer ninguna lectura “obligatoria”, pero cada día llevaba a clase dos o tres ejemplares y, tras una pequeña introducción, nos leía alguna cosa con ese entusiasmo que es incapaz de transmitir el que solo finge que le gusta la literatura. Un día nos enseñó un libro, “Mi idolatrado hijo Sisí”, una vieja edición de los años 60 firmada por un tal Delibes. Nos contó cómo había obtenido el autógrafo y por qué ese libro significaba tanto para ella. Lo manejaba con mimo, haciendo que las páginas se deslizaran suavemente por las yemas de sus dedos. De repente cruzó su mirada con la mía y me espetó: “¿Lo quieres leer?” Por la tarde, de camino a casa, sentí cómo dentro de la mochila palpitaba el alma de una historia que se me había entregado en custodia. Hasta que no llegué a casa no quedé aliviado de la pesada carga de la responsabilidad, pero superada la ansiedad inicial, tomé el libro con el máximo cuidado y comencé a leerlo, empezando por la dedicatoria: “Con todo mi afecto. Miguel Delibes”. Durante tres días me entregue a la novela con una rara combinación de placer, curiosidad y avidez, sin afán por el lucro de una buena nota o una palmadita aprobatoria en el hombro. “¿Te gustó?” me preguntó cuando el libro regresó a manos de su legítima dueña. “Si”, le respondí. “Y este autor, Delibes, ¿ha escrito más cosas?”. Asintió levemente, escamoteándome lo que parecía una sonrisa contenida, mientras revolvía el fondo de su enorme bolso. “Esto es para ti”. Era una edición reciente de una novela: “Los Santos Inocentes”. En el recreo me oculté en el último rincón del patio; mi libro y yo solos, a la sombra de un enorme plátano grueso y elevado, que en las alturas coqueteaba con el viento. En la primera página rezaba una inscripción: “Con todo mi afecto. Pilar”. Entonces supe que aquella profesora no me había regalado un libro, sino su gran pasión por la literatura.

Sirviéndonos del atractivo soporte que nos ofrece la plataforma anobii.com, te vamos a proponer regularmente que desembarques en nuestro puerto y te aprovisiones de los títulos que almacenamos en los tinglados de nuestra biblioteca. Libros recomendados, clásicos, interesantes, originales o exitosos. Todo vale para componer un escaparate virtual donde encontrarás breves sinopsis de cada obra además de cientos de valoraciones emitidas por lectores que comparten tu misma lengua. Una guía extensa y abierta que te permitirá conocer de los libros antes de sumergirte en ellos. Pero atención: no olvides que en estos casos, la opinión que cuenta es la tuya.Por razones técnicas, de momento te enlazamos con nuestra “estantería” de anobii a través de la imagen estática de más arriba.

La alusión es ya obligada: hoy 8 de marzo se celebra el Día Internacional de la Mujer trabajadora o Día  Internacional de la Mujer, en el que se conmemora la lucha de las mujeres por conseguir su participación, en condiciones de igualdad con el hombre, en todos los estamentos de la sociedad.Debemos remontarnos a 1910,  a la Conferencia Internacional de Mujeres Socialistas en Copenhague, donde se proclamó el Día Internacional de la Mujer Trabajadora a propuesta de la dirigente comunista alemana Clara Zetkin, como una jornada de lucha por los derechos de las mujeres. Un año más tarde se celebra por primera vez en Alemania, Austria, Dinamarca y Suiza, exigiendo para las mujeres el derecho al voto y el derecho a ocupar cargos públicos, al trabajo, a la formación profesional y a la no discriminación laboral.Aunque la historia más extendida sobre la conmemoración el 8 de marzo hace referencia a lo sucedido en el año 1908 cuando murieron calcinadas 146 mujeres trabajadoras de la fábrica textil Cotton de Nueva York en un incendio provocado por el propietario ante la negativa de las trabajadoras de abandonar el encierro con el que protestaban por los bajos salarios y las infames condiciones de trabajo que padecían. También se reconoce como antecedente  las manifiestaciones protagonizadas por obreras textiles el 8 de marzo de 1957 en Nueva York.Y una vez relatado de donde viene y qué significa este día, vamos a terminar con algo más dulce  y dedicado a todas las mujeres  (trabajadoras en el hogar y/o fuera de él); es este precioso poema del gran Mario Benedetti titulado “¿Y Si Dios Fuera Mujer…?”:

¿Y si Dios fuera mujer?pregunta Juan sin inmutarse,vaya, vaya si Dios fuera mujeres posible que agnósticos y ateosno dijéramos no con la cabezay dijéramos sí con las entrañas.Tal vez nos acercáramos a su divina desnudezpara besar sus pies no de bronce,su pubis no de piedra,sus pechos no de mármol,sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamospara arrancarla de su lontananzay no habría que jurarhasta que la muerte nos separeya que sería inmortal por antonomasiay en vez de transmitirnos SIDA o pániconos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaríalejana en el reino de los cielos,sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,con sus brazos no cerrados,su rosa no de plásticoy su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios míosi hasta siempre y desde siemprefueras una mujerqué lindo escándalo sería,qué venturosa, espléndida, imposible,prodigiosa blasfemia.

Los personajes literarios surgen de la imaginación de un autor, que crea un pequeño universo a medida para dotar a sus creaciones de rasgos, sentimientos, intereses y motivaciones. El carisma de estas criaturas de ficción se refuerza cuando son coherentes y consistentes, asequibles a cualquier pasión humana y muestran una disposición para aprender y evolucionar, proyectando una imagen dinámica que no se agota a la conclusión de la historia. Todos tenemos en mente un puñado de estos personajes, de los que a veces desconocemos hasta la referencia más elemental, aunque sorprendentemente podemos evocar sus andanzas o visualizar su figura tan nítidamente como si de un conocido o pariente cercano se tratase. No son muchos, bien es cierto. Las celebridades literarias se agrupan en un club exclusivo. Sus miembros poseen un aura especial, un encanto muy particular. Su poderoso ascendiente literario les permite protagonizar nuevas aventuras en las que se reinventan a sí mismos, contribuyendo así a enriquecer y actualizar su figura. Sherlok Holmes es uno de estos personajes, como también lo son el Capitán Ahab, Ana Karenina, Ulises, Oliver Twist o Dorian Gray. De todos ellos encontraremos frecuentes alusiones en producciones de cine, teatro y televisión de todas las épocas.

Por continuar alimentando el mito del detective violinista, aquí tenéis una pieza de dibujos animados rusos, presentada en dos cortes, inspirado en el inagotable filón del archiconocido personaje de Conan Doyle.

Hemos rescatado de anaqueles recónditos novelas que ustedes nunca hubieran podido imaginar; hemos visto lectores ávidos de historias fantásticas más allá de los límites del instituto, miradas vivas y alegres, hojeando un libro a la puerta del Tanhäuser, según se entra a Colunga, a mano derecha… Deseamos que todos esos momentos no se pierdan en el tiempo, y se conserven como la huella de una lágrima en el blanco infinito de una página aún por descubrir. Es hora de leer…