El dinero ejerce una fascinación a la que no es fácil resistirse. En eso se parece un poco a la poesía. Se cuenta la anécdota de que, allá por los años sesenta, un atracador alemán tuvo en jaque a todo el país durante meses.  El peculiar delincuente asaltaba sucursales bancarias de las que se únicamente se llevaba los billetes de cinco marcos. Las pesquisas condujeron a la policía hasta un pueblo de la baja Sajonia, donde residía un humilde profesor de filosofía. Hallaron en el hueco de un falso techo los fajos de billetes, intactos y aun precintados, fruto del perseverante latrocinio. Durante los interrogatorios, el hombre confesó el amor que profesaba por la joven veneciana retratada por Durero hacia el año 1500, y que enloqueció al pensar que miles, quizá millones de personas manosearían la imagen de la amada impresa en los pequeños billetes verdes; así fue que se decidió a retirarlos de la circulación por su cuenta y riesgo. Después de años recluido en una institución psiquiátrica, el profesor desapareció, llevándose consigo un libro de grabados y el contenido de la caja de caudales, de la que sustrajo todo, excepto la calderilla y los billetes de cinco marcos. Tiempo después fue localizado y detenido en la isla de Ibiza, pero a la vista de su expediente, las autoridades españolas estimaron que como ladrón demente ya estaba totalmente rehabilitado y lo pusieron en libertad.

El poder y el dinero fueron temas recurrentes de grandes poetas clásicos como Quevedo, protagonista de nuestro presente billete literario. Paradójicamente el personaje, superando al portentoso autor, llegó a prestarle su imagen a las cien pesetas de 1900, durante el reinado de Alfonso XIII, que por aquel entonces cursaba segundo de la eso. Rescatamos aquí una popular letrilla de don Francisco que dice así:

Poderoso caballero
es don Dinero.

Madre, yo al oro me humillo,
él es mi amante y mi amado,
pues de puro enamorado
de continuo anda amarillo;
que pues, doblón o sencillo,
hace todo cuanto quiero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Nace en las Indias honrado
donde el mundo le acompaña;
viene a morir en España
y es en Génova enterrado;
y pues quien le trae al lado
es hermoso aunque sea fiero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Es galán y es como un oro;
tiene quebrado el color,
persona de gran valor,
tan cristiano como moro;
pues que da y quita el decoro
y quebranta cualquier fuero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Son sus padres principales,
y es de noble descendiente,
porque en las venas de oriente
todas las sangres son reales;
y pues es quien hace iguales
al duque y al ganadero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Mas ¿a quién no maravilla
ver en su gloria sin tasa
que es lo menos de su casa
doña Blanca de Castilla?
Pero pues da al bajo silla,
y al cobarde hace guerrero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Sus escudos de armas nobles
son siempre tan principales,
que sin sus escudos reales
no hay escudos de armas dobles;
y pues a los mismos robles
da codicia su minero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Por importar en los tratos
y dar tan buenos consejos,
en las casas de los viejos
gatos le guardan de gatos;
y pues él rompe recatos
y ablanda al jüez más severo,
poderoso caballero
es don Dinero.

Y es tanta su majestad,
aunque son sus duelos hartos,
que con haberle hecho cuartos,
no pierde su autoridad;
pero, pues da calidad
al noble y al pordiosero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Nunca vi damas ingratas
a su gusto y afición,
que a las caras de un doblón
hacen sus caras baratas;
y pues hace las bravatas
desde una bolsa de cuero,
poderoso caballero
es don Dinero.

Más valen en cualquier tierra
mirad si es harto sagaz,
sus escudos en la paz,
que rodelas en la guerra;
y pues al pobre le entierra
y hace propio al forastero,
poderoso caballero
es don Dinero.

A principios de los años ochenta del siglo pasado la televisión comenzó a liberarse de los estrechos corsés impuestos por la transición, reinventando el concepto de servicio público. De la mano de realizadores jóvenes y entusiastas que habían vivido los últimos coletazos de la dictadura, surgieron programas que jugaron un papel muy importante en el desarrollo de nuestra recién adquirida conciencia democrática. Con propuestas nuevas y radicalmente diferentes de lo que se venía haciendo hasta ese momento, algunos espacios frescos, dinámicos y muy sencillos desvelaron al público juvenil de entonces el enorme potencial de la literatura y de la cultura en general, de la que únicamente se nos había ofrecido una visión rígida y aburrida. Reinterpretando lo místico y lo sagrado, poniendo versos de Quevedo en boca de personajes estrafalarios con pelos de colores, riéndose de su vanguardismo de puchero, los nietos de la ruin dictadura no podían siquiera imaginar lo que habría de venir veinticinco años después: la era electrónica de lo políticamente correcto, de la mediocridad y el desencanto, donde se pasa sed, ya no por la falta de agua, sino por ausencia de vaso.

A lo largo de la historia, emperadores, reyes y tiranos de más o menos monta han perseguido hacerse visibles, palpables en todo su poder terrenal, acuñando su figura en monedas de metales diversos. En la era de los billetes de banco, esos papeluchos que prometen pagar al portador lo que haga falta, el arte de la grabación se puso al servicio de los emisores. Con el tiempo, se hizo habitual asociar cada valor nominal con la imagen y los motivos alusivos a un personaje notable, de raigambre popular. Militares, estadistas, pintores, músicos, científicos, adelantados y, sobre todo, escritores, comenzaron a formar parte de esta curiosa galería numismática, haciendo cotidiana la presencia de tales próceres en la vida de los ciudadanos. Hasta la llegada del euro, con sus puentecitos y sus ventanitas insulsas, en España fue habitual toparse en el papel-moneda con una muestra de los valores patrios más reconocibles por el común de la población que, dicho sea de paso, veía un billete muy de cuando en cuando. El Cervantes que ahora mismo figura con su inconfundible gola de tul en las monedas de diez, veinte y cincuenta céntimos, tuvo un billete para él solito en el año mil novecientos veintiocho, durante la dictadura de Primo de Rivera. En el anverso, la efigie del escritor vuelto hacia el monumento erigido en su honor en la Plaza de España de Madrid. En el reverso un cuadro alusivo a uno de los episodios de El Quijote, pintado por uno de los hermanos Menéndez Pidal. Curiosamente ha sido el propio Quijote el motivo más recurrente tanto en emisiones regulares como conmemorativas. En el billete de cien pesetas, la efigie de El Quijote mira a su creador desde la marca de agua, donde nosotros hemos impreso nuestro gatito lector. También aparece un precioso grabado en la pesetica del año 1951, representando la figura idealizada del caballero de la triste figura con la bacía en la cabeza, obra del grabador López Sánchez-Toda, que sin duda inspiró al cineasta Orson Welles. La gran creación cervantiva de Sancho Panza, numismáticamente ignorada, suponemos, por su villana naturaleza, es sin embargo la que se manifiesta con más holgura y conocimiento sobre las riquezas y el dinero, del que dice cosas como esta:  Sobre un buen cimiento se puede levantar un buen edificio, y el mejor cimiento y zanja del mundo es el dinero. Sin duda Sancho Panza, por mérito propio, constituye la alternativa perfecta para sustituir los aburridísimos puentes en los billetes de euro. ¿No creen?

Daniel Pennac recoge estos diez derechos del lector en su obra “Como una novela”. El número diez ha poseído siempre una gran simbología.Es el número de la suma de los dedos de las manos, por lo que sienta la base de casi todos los sistemas de cálculo. Por este motivo (y porque es la suma de los cuatro primeros guarismos) Pitágoras lo contemplaba como cifra sagrada y símbolo de la creación universal.En los mitos clásicos diez años forman un ciclo completo (la famosa década). Así Ulises regresará a su hogar tras diez años de viaje errante.En su significado de perfección y totalidad, está presente en los diez mandamientos que Dios entregó a Moisés en el Sinaí.

DECLARACIÓN UNIVERSAL DE LOS DERECHOS DEL LECTOR

1. El derecho a no leer.
2. El derecho a saltarnos las páginas.
3. El derecho a no terminar un libro.
4. El derecho a releer.
5. El derecho a leer cualquier cosa.
6. El derecho al bovarismo*.
7. El derecho a leer en cualquier sitio.
8. El derecho a hojear.
9. El derecho a leer en voz alta.
10. El derecho a callarnos.

Daniel Pennac

*Enfermedad de transmisión textual. Sus síntomas son la satisfacción inmediata y exclusiva de nuestras sensaciones: la imaginación brota, los nervios se agitan, el corazón se acelera, la adrenalina sube, se producen identificaciones por doquier, y el cerebro confunde (momentáneamente) lo cotidiano con lo novelesco.

Antes de que los guardianes de nuestra memoria histórica se conmuevan, es necesario puntualizar que en la Edad Media, cuando los prelados de Sancho IV componen este libro de ejemplos, castigo tiene más de una acepción, la principal de las cuáles era la de “enseñanza o norma“, y en menor grado la de “amonestación o pena que recibe quien no ha seguido un consejo o una ley”. Salvada (confío) la buena fe del rey y la solvencia pedagógica del libro, le damos un repaso a esta copia manuscrita del siglo XV, ilustrada con preciosas miniaturas góticas, en la que se recogen los sermones dirigidos por Sancho el Bravo a su hijo Fernando. Y no hizo mal el buen rey, que murió cuando el heredero del trono contaba nueve añitos de edad. Las enseñanzas, que son muchas y bien mesuradas, son del estilo: “Mio fijo, guarda te de la codiçia (…) que la codiçia es rrayz de todos los males a todo omne del mundo quier estado que sea (…). La cobdiçia ensuzia el alma del onme, ensuzia la santidat, ensuzia la su bondat, ensuzia los sus fechos, ensuzia los sus pensamientos, ensuzia los sus dichos, ensuzia el su estado y ensuzia la su fama. La cobdiçia faze errar al omne”. Precioso legado del medievo que podéis leer aquí, pero que recomendamos disfrutar en la distancia, por aquello de la endemoniada ortografía de la época, yendo y viniendo por los contenidos gráficos de uno de los volúmenes que se custodian en la biblioteca nacional de España, y que biblioluces pone a tu disposición, para que te solaces, seas o no heredero de un reino.

Basado en hechos reales.

Dos amigos se han dejado caer por una biblioteca. Dirigiéndose al bibliotecario le preguntan:

―¿Para ser socio qué hay que hacer?

Recibida la respuesta a su pregunta y cumplido el objetivo de su estancia en la biblioteca, uno de ellos se dirige a la zona de la prensa. Coge el Marca, se sienta y comienza a “hojearlo”. Su amigo sorprendido, le dice:

―Vamos, ¿qué quieres hacer aquí?

¿Y qué se puede hacer  aún hoy en una biblioteca? ¿En ese “lugar lleno de libros” que es lo que significa la palabra biblioteca? Pues, a bote pronto, desarrollar el gusto por la lectura. Abrir esa puerta que va a permitir:

-Despertar sensibilidades, emociones y actitudes.

-Desarrollar la fantasía la imaginación.

-Consolidar la autoestima.

-Educar en la belleza.

Estas serias advertencias se encuentran los que osan entrar en la biblioteca del C. P. La Ería de Oviedo:

• La biblioteca no es un museo, es un lugar lleno de VIDA.
• La biblioteca no es para detenerse, sino para CRECER.
• La biblioteca no es sólo para estudiar, sino para SOÑAR
• La biblioteca no es un lugar para sentirse obligado, sino VOLUNTARIO.
• La biblioteca no es un lugar para sentirse incómodo, sino RELAJADO.

No hay quien niegue la íntima conexión entre música y literatura; pero si hay un estilo evocador, poderosamente expresivo, lírico y sentimental, ese es, sin duda, el tango. Las letras de los tangos nos hablan de amor, pero también de frustración, de fortuna, de soledad, de amargura, de felicidad, de los pájaros, de los caminos, del sol, de la vida del tendero de la esquina, de la dueña del lupanar, del mundo, de la gata en celo, del vino, del tren de hierro que se detiene en la estación abandonada… Son muy pocos los palos que no toca esta música de origen porteño con vocación universal. Los grandes compositores y letristas de tango alcanzaron la inmortalidad gracias a intérpretes raciales, voces de rotunda personalidad que derrochaban crudeza arrabalera, vertiendo en cada canción hasta la última gota del incienso acre que ha de consumirse en el horno de nuestras almas atormentadas. El más grande de todos, Carlos Gardel, es el que traemos a esta página para ilustrar lo antedicho. Hoy, su estilo y su acento les resultan familiares tanto al australiano como a la chipriota (ambos un poco ilustrados, aficionados a la música y que no vivan en la inopia). Gardel nació en Francia. Desde su juventud vivió con una bala alojada en el pulmón. Pero ni una cosa ni la otra le impidieron convertirse en el artífice del tango, que nació, como el propio Gardel, desheredado, clandestino y sin padre conocido. El ejemplo lo servimos aquí en bandeja de plata con incrustaciones de youtube: se trata del tango “Al mundo le falta un tornillo“, una composición que, como se puede comprobar, ha ganado con los años. No hay que desesperar si a la primera no se entiende ni papa: moviendo graciosamente cualquiera de nuestros deditos hábiles, nos es posible acceder al diccionario de lunfardo, el idioma del tango. Pues eso: que venga un mecánico. ¿que pa qué? Pues pa qué va ser…. ¡pa ver si nos puede arreglaaaaaar…!