Tardes de cal viva

Aurelio González Ovies

Antes de salir

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 Que no te apetezcan las galletas.

No pidas ninguna cosa.”

En casi todos los armarios

había el mismo casi

                                     nada.

No sé si el envoltorio o la ambición

pero lo ajeno llamaba siempre

más que lo de casa.

Serena incertidumbre

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                                                                                                                         (AGO. Nubes de verano. Agosto del 2010)

¿Durará siempre la luz de las estrellas?

¿Será capaz el hombre de construir

en marzo la perfección del nido?

¿Qué se podrá escribir sin sentir

                                                      nada?

¿Qué se podrá sentir si secan los sentidos?

¿Será constante el hombre para cumplir

                                                                                 puntual

el turno de los meses?

Prefiero no saber lo que pregunto.

Lloraría dos mil años

                                       sobre estas páginas.

Recordatorio

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                                                                                                                                           (AGO. Vista de Bañugues. Verano de 2010)

Recuérdale a la vida

que hemos estado juntos,

que teníamos una casa

                rodeada de hortensias

y un perro             y unos árboles

que no  sabrán estar eternamente solos.

Recuérdale a la vida

que ha de acercarse aquí alguna tarde

a podar nuestra ausencia,

a recoge tu ropa,

a deshojar la sed de nuestro pozo. 

Recuérdale a la vida

que hemos querido tanto aquellas cosas

y lo dejamos todo.

Extrañeza (Para Aspín)

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                                                                                                                 (AGO. Desde la Torre del Reló. Luanco. Julio de 2010)

Qué extraño:

toda la vida

juntos,

todas la noches

juntos,

todas la horas

juntos,

tantos momentos

juntos,

para dejarnos

                           definitivamente

atrás.

Tristia

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                                                                                                                                                  (AGO. Casería Vicente. Viodo. 01-08-10)

           Un vómito de sangre

            mató a mi abuela;

            estaba en la cocina, cardando

            lana, y cayó como un pájaro.

            Mi abuelo navegaba y cuando un día

            arribó

            se colgó de una viga.

            Murió loco de pena, se comentaba.

            Dicen los que lo vieron

            aquellas tardes

            que orinaba en las manos y se reía,

            y se arrancaba el pelo y se reía,

            y comía las hojas de la higuera.

            Y que compró jilgueros y malvises

            y gallinas y gallos

            y que tapió las puertas y ventanas

            y se encerró y…, nada,

            se colgó de la viga.

            Mi abuela era muy joven;

            dejó a mi madre

            con cuatro años cumplidos

            y a su hermano de seis,

            Aurelio, como yo,

            a quien, hacia los treinta,

            le reventó la aorta. No sufrió

            apenas.

            A mi madre la sangre

            le dio siempre también

            bastante guerra.

            Que nada…, como

            suele decirse, en esta

            puta vida

            una pena se cura con otra

            pena

            y una herida se cierra

            con otra herida.

Crepusculario

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                       (AGO. Crepúsculo. 01-10-10)                        

Eco y campanas.

Atardece la vida

sobre la muerte.

Lapidario epitafio

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                                                                                                            (AGO. Bañugues. El Llugar y La Quintana. 29-08-10)

  En mi lápida quiero

   una flor tan común

   como la sencillez de haber nacido.

Anverso del recuerdo

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(AGO. Desde el Cabo de Peñas. 2010) 

            De la vida me basta su frescura. Esta

            tarde en que acaba lentamente

            el verano.

            Septiembre. Su perfume. Hojas

            que se desprenden.

            Lluvia tierna.

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                                                                              (AGO.  Bañugues. Llumeres desde los Abanales. 01-08-10)

                               Cuando lloraba, entonces

                               yo le decía:

                               no llores,

                                               mira,

                                                               ¿ves?,

                               por ti va y viene el mar

                               con olas a la tierra.

                               Tú lloras porque no la alcanzas

                               y ella porque no te llega.

                                                                                                                                         (Para Reme)

Cada palabra

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(AGO. Desde Solarriba. 01-08-10)  

Soy el lenguaje. Tú eres mi lenguaje. Cada palabra nombra el universo que nos distancia. La palabra verano arrastra cascabeles y si pronuncio agosto  surgen los pinares. Y Andalucía se escribe con palabras de cuerda. Yo soy la voz, tengo el lenguaje. Y cuando digo brea cantan los marineros, como con cartabón una niña comulga en una ermita.

Reminiscencia está con sus sílabas siempre en primavera y lugar tiene cardos y grillos y vergüenza.

Cada palabra nos suma al infinito. Y en cada nombre estamos singulares. Escribo trashumante y unos gitanos hacen noche en las lagunas de mi vida. Y en cinamomo escucho mi infancia emancipándose. Yo tengo voz, tú voz es mi lenguaje. Somos la diferencia de las cosas. En cada nombre habita un mundo inmenso, en cada nombre hay muerte y hay orígenes.

El verbo ser proviene de bengalas y en fármaco se acuesta la senectud de Sócrates.

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