Tardes de cal viva

Aurelio González Ovies

Desenlace

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                                                                                                                                                                            (AGO. Alba. 27-08-10)

            Cuando tus manos cierren

            el cuento de la vida,

            te diré por lo bajo

            que siempre había supuesto

            un final que nos dejara

            separados.

Junto al fuego

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                                                                                                                     (AGO. La Calahorra. Granada. 03-09-10)

            Con nosotros terminan las noches

            junto al fuego.

            A la cena seguían las manzanas asadas.

            Y en las sábanas húmedas,

            mi madre nos ponía

            ladrillos muy calientes

            envueltos, a los pies,

            en una toalla.         

            Hubo noches muy cortas.

            Y noches terriblemente

                                               largas.

De incertis III

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                                                                                     (AGO. Cementerio de La Plaza. Teverga. 21-08-10)

            Quién sabe si nosotros

            los que abrimos las puertas,

            los que hacemos camino,

            los que no caminamos,

            los que vemos la luz,

            los que sentimos libre,

            mañana no alcanzamos

            nuestra propia

            distancia.

                      

            Si todo se tratara de un silencio,

            una lenta tristeza

            y un silencio

            como cuando en la infancia

            se alejaban los circos.

           

            Si alguna tarde al pálido

            perfume de la siega,

            cuando el dorado sol de junio

            alarga el día,

            pagaremos el canto de los jilgueros

            jóvenes,

            que ya no volverán al volumen

            del mundo.

            Si alguna noche

            baja

            de la noche una

            estrella

            y a sus ojos los hombres

            no somos más que frío.

Postulación

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                                                                                                                              (AGO. Bañugues. Camino a Segareo. 28-07-10)

Dame tus manos, mar. Oríllame

a tus alas. Arrástrame a la luz.

Sedimenta tu sed sobre mi voz caduca.

Ahógame en el fondo de tu forma

sin ángulos. Déjame

concebir el agua, corporeizarme

en líquido;

sentir que no naufrago

ahora

siempre

por ahora

y        

para siempre.

 

Dame tus alas, mar. Abrázame

en tu hondura, alístame

en tus olas.

 

Aquí en la tierra no es libre ya ni el viento.

Sólo conozco

-ahora

siempre

por ahora-

la deriva.

Andrea

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                                                                                                                                                           (AGO. Cerca de Arrojo. 25-08-10)

Desde hace años el mirlo canta de otra manera,

canta como buscándote sobre la luz de agosto,

canta como silbando tu nombre entre los árboles,

canta como extendiéndote por la naturaleza.

Desde hace años las rosas son más jóvenes,

más morenos los prunos, más niñas las hortensias.

Y parece que el blanco dulzor del cinamomo

te dedica su polen. Lo saben las abejas.

Parece que el verano deja de iluminarnos

tan pronto como cierra la azul adolescencia.

¿Por qué existe el dolor? ¿Qué sentido tendrá

soltar en el camino la mano que nos lleva?

¿Qué razón misteriosa será la que nos parte

 en tan sólo un instante toda la vida entera?

¿Qué puerta inexplicable se abre para nosotros

cuando todas las puertas posibles se nos cierran?

Desde hace años, a veces, nunca sucede nada.

Ladra un perro a lo lejos, maduran las ciruelas,

vuelve a caer la nieve… ¿Valdría más ser humo?

¿Sentirá el fuego el peso y la herida de su ausencia?

¿A dónde irán los seres que dejan su hermosura

a punto de brotar? ¿A qué espacio, a qué tierra?

¿En qué explicación caben su voz y su futuro?

¿Cómo reconocerlos cuando se hacen estrella?

Desde hace años hay horas que trepan mundo arriba

con la misma esperanza que las enredaderas:

aferrarse aunque sea al vacío del aire,

con tal de abrazar aire y creer que nos besa.

¿Dónde guardar los sueños que dejaron intactos?

¿Dónde plegar su ropa para algún día olerla?

¿En qué rincón oculto de nuestros corazones

podremos tocar siempre su lejanía más cerca?

Desde hace años el tiempo se queda adormecido

con la luz encendida y la cena en la mesa.

Qué extraña realidad, Dios, nos posas en los ojos

que al volver a mirarla jamás es lo que era.

                                                                      (A Andrea, in memóriam)

Horizonte

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                                                                                                                   (AGO. Horizonte. Desde Bárzana. 15-08-10) 

            Quién sabe

            si la rosa temprana

            es más verdad y añora

            el no haber esperado

            sólo un día.

            Si porque yo poseo

            la voz

            y tú me escuchas

            existe lo que hay entre nosotros.

            Si el tenor de la llama

            es fuego puro

            y su final

            es ya el abismo.

            Si al empezar la noche,

            cada noche,

            algún libro termina

            de mi vida.

Luna

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                                                                 (AGO. Para Ros (y para Rosa S.), que echaban de menos la luna. 01-01-09) 

            Luna. Hoy hace luna.

            Cuántas veces yo me he encontrado solo

            y la buscaba.

            Ella siempre está ahí.

            Eso es bastante.

            (Cualquier día la rompen

            o de rabia, la mojan y la apagan).

            Cuántas cosas le dije…

            Cuántas noches pensé

            que estaba solo

            y sin embargo, no sé,

                                   quizá,

            de tanta soledad,

            mirándola sentí

            que alguien me acompañaba.

Aroma de la luz

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                                                                                                                (AGO. Tenrero al fondo. Podes en lo alto. 01-08-10) 

                     Luz de verano:

                     me sabe a juventud

                     si te respiro.

Viodo

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                                                                (AGO. Espadaña y maíz. Guerble. Viodo.01-08-10)

                       Eco y campanas.

                       Atardece la vida

                       sobre la muerte.

 

Volverás en verano

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                                                                                                                                    (AGO. Hierba y verano. Bañugues. 31-07-10)

Volverás en verano

y encalaremos juntos la fachada del tiempo.

Aquí todo envejece a ritmo campesino

y te echamos de menos cuando tus rosas

revientan como un tiro de sangre.

Todos los días del año son los más oportunos

para añorar al ser que nos ha abandonado.

Pero tú volverás;

yo sé que te apetece escuchar las rodadas

de la infancia entre la manzanilla;

yo sé que tienes ganas de entender

qué dicen las gaviotas cuando rompen el sol a picotazos;

pero tú volverás              

porque han puesto autobús para llegar al nunca,

porque el pueblo se queda poco a poco,

porque quiero cambiarte unos cromos del llanto,

porque te necesito para labrar el frío.

Volverás a esa hora temprano

y los niños irán ya a la escuela en pantalones cortos

y te diré en secreto por qué cantan los gallos

y te llenaré un libro del olor de las cuadras.

Volverás porque, a veces, si nos falta algún rostro

el pasado es reciente a cada siempre.

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