Tardes de cal viva

Aurelio González Ovies

Veraneantes

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                                                                                                                                                             (AGO. Bañugues. Agosto de 2007)

            SIEMPRE traían sombrilla

            y maletas y perchas y los coches

            muy limpios.

                        Veraneantes puntuales como junio.

            Entraban en la casa, abrían

            los balcones,

            sacudían las colchas

            y enseguida se iban a tomar el vermú

            con un aperitivo

                        -qué palabras más raras-

            y a jugar al parchís, a la sombra,  

            debajo de la parra.

            Los muchachos comían, ansiosos,

            gran parte de los días

            en mi casa,

            preguntando por qué había tanta fruta

            en nuestra mesa

            y potas con comida,

            si mi padre era un simple

            conductor       

            del camión de la basura.

                        -Y a mí qué me importaba!-

            A finales de agosto,

            a mi madre le daban muchas veces

            las gracias.

            Un año me dejaron el pájaro

            y la jaula.

            El pueblo oscurecía muy temprano

            y caía la lluvia.

            Desprendía su humo la tristeza.

            Calor. Tierra mojada.

            Al alejarse, las bacas de los coches

            apiladas de bultos y de magia.

           

            Me quedaba el invierno.

Atajos de la memoria

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                                                                                                                                                                                   (AGO. Proaza. 05-07-10)

            RUINAS son la memoria.

           

            Aquí florecían tempranos

            los sanjuanes

            y se echaban al sol

            lagartos verdes.

            Por aquí se llegaba

            hasta uno mismo, muy

            pronto, caminando.

            A cada instante soy,

            he sido

            bastante más pasado

            que futuro o presente.

            Como tantos caminos

            que se fueron cerrando.                 

Junio

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                                                                                                                                             (AGO. Olimpo. 28-04-10)           

             JUNIO era azul y alto como los cielos de los sueños.

            Chirriaban los grillos, los brezos crepitaban. Calor

            a media tarde…

           

                   Y mi madre decía: no quites la visera.           

    

            Recuerdo que Ramón y Quico, con sus ponchos

            de jipis, tocaban la guitarra,

            debajo de la higuera

            cantando a Mocedades y a Agua Viva,

            y mi hermana pegaba en los brazos y piernas

            calcamonías de lunas y de Camilo Sesto.

            Ser feliz día a día era un corto trayecto: rastrear

            las camadas de las gatas paridas,

            ser el mejor tirando con gomero…

            Un verano pasaba más despacio

            que ahora toda mi vida.

           

                   Y mi madre decía: diviértete y sé bueno.

           

            Y yo amaba a mi madre por encima de todo,

            por encima de dios, sobre todas las cosas

            y quería abrocharle al cuello un arco iris

            y ella me prometía comprarme una laguna

            con juncos y libélulas y renacuajos grandes

            para detrás de casa.

            Yo soñaba con nidos y regatos. Y Marta,

            mi reina en nuestro reino,

            siempre estaba conmigo, tanto si era viviendo

            como si era soñando.

           

                   Y mi madre decía: la mitad para ti y la mitad para Marta.

           

            Recuerdo el eucalipto y un bullicio de pegas

            y la mar a lo lejos y su luz poderosa

            entre verdad y plata

            y a Juana que pelaba patatas a la puerta

            y escuchaba seriales en la radio.

            Por esos días, un día, 

            anunciaron

            la muerte de Cecilia y Nino Bravo.

           

                   Y mi madre decía: qué vida más ingrata.

           

                                    Muchos años después, o nada o la nostalgia. 

Tarde encendida

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                                                                                                                              (AGO. Desde Villaverde, Aciera, 27-06-10)

No es sólo lo que ves. Hay mucho más. Detrás de cada línea vive la espera.

Quien te ofrece este gesto vio la tarde encendida y pensó que tal vez, al trasluz de sus dudas, pudieras asomarte a la belleza.

Sobre cada espiral fluye un deseo. Al borde del azul duerme la esencia.

 

Décadas atrás

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                                                                                                                                                         (AGO. Desde Valdemurio, 23-04-10)

Otras veces veníais aunque no fuera

agosto,

a encalar vuestra ausencia

y ventilar los cuartos del invierno.

Llegabais los domingos

en un seiscientos blanco- un recuerdo

            que apenas sube ya las cuestas de mi mente-.

Eran días distintos, vosotros lo sabéis,

días con un sabor sin marca

que ya no vende nadie.

Inusitados gestos en vuestros rostros

niños por detrás de los árboles.

Mirador

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                                                                                                                                                                               (AGO. Villaorille, 22-05-10)

Qué me importa saber

que no vendrás,

si yo te espero.

Me siento aquí, miro la tarde

y veo cómo pasa.

Y atardece

otro día de la vida

más

       sin ti.

Morir sin medida

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                     De qué nos sirve entonces

                               la memoria

                               si no tenemos fe ni percibimos

                               que hay algo por encima

                               de nosotros

                               que nos lleva a soñar

                               lo inalcanzable.

                               Otra edad llegará

                               que nos despierte

                                y nos haga llorar       

                               sobre el vacío,

                               nos asome a su invierno

                               y a sus noches

                               de estrellas más lejanas

                               que el recuerdo.

                               De qué me vale entonces

                               esta voz

                               que nombra a veces

                               cosas tan queridas

                               y ahoga a veces

                               tragos tan amargos.

                               De qué tanta pasión

                               por habitar mi ser,

                               encontrar el silencio,

                               compartir ese eterno

                               momento en que la mar

                               parece que nos habla.

                               De qué sino para esperar

                               que en todo hay esperanza.

                                                                     (Para Chusa, por su ser).

Extrañeza

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                                                                                                                                         (AGO. Desde Caranga, 28-05-10)

                    Alzo los ojos. Miro

                    y veo vida

                    pero me faltas tú

                    para vivirla.

Luz última

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                                                                                                                                                                 (AGO. Atardece en Alba, 8-05-10)

Se acercaba la hora

y empezaron a darte

tristeza los manzanos

brotando, la luz

grande de abril,

su brisa, el planear

ligero           

de los primeros pájaros.

La hora, sentías el punzar

de sus agujas,

llegaba terminando.

Consolatio

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                                                                                                                                                                      (AGO. Las Agüeras, 15-05-10) 

Cada día más lejos

de encontrarte en tu sitio.

Al principio tenía

la ligera esperanza

de que vendrías pronto.

Y todo me decía

que nada había pasado,

que no cambiaba nada:

los frascos de pastillas,

la mesita, la cama,

la ropa en el armario,

la funda de tus gafas…

Y a veces por la calle,

miraba y presentía      

que iba a verte cruzando;

te oía, me llamabas.

Cada día más lejos.

De entrar un día en casa

y que me esperes dentro.

De salir y encontrarte

afuera, por la vida.

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